Jonio González nació en Buenos Aires en 1954 y vive en Barcelona desde 1983. En 1981 fundó, con Javier Cófreces, la revista de poesía La Danza del Ratón.
Es autor, entre otros títulos, de los poemarios El oro de la república (1982); Muro de máscaras (1987); Cecil (1991); Últimos poemas de Eunice Cohen (1999); El puente (2001, 2003); Ganar el desierto (2009); La invención de los venenos (2015), Historia del visitante (2019) y Esbozos y representaciones (2022). Ha sido incluido en diversas antologías, entre ellas Una antología de la poesía argentina (Santiago de Chile, 2008); Doscientos años de poesía argentina (Buenos Aires, 2010); Antología de poesía argentina de hoy (Barcelona, 2010); Poésie récente d’Argentine: une anthologie possible (París, 2013) y La doble sombra: poesía argentina contemporánea (Madrid, 2014). Como traductor de poesía, sus últimas publicaciones incluyen la antología en dos volúmenes Poetas norteamericanos en dos siglos (2020) y Esperando mi vida, de Linda Pastan (conjuntamente con Rosa Lentini, 2021). ha colaborado traduciendo a varios poetas en In nomine Auschwitz.Antología de la poesía del Holocausto , de Carlos Morales del Coso (2022).
Otros artículos de Jonio González
CATHERINE BARNETT
Catherine Barnett nació en Washington D. C. en 1960. Estudió en la Universidad de Princeton, de la que actualmente es profesora de escritura y creación literaria. Ha ganado varios premios lierarios, incluidos el Golden Dozen Teaching, el Whiting y el de la American Academy of Arts and Letters, así como sendas becas Guggenheim y Civitella Ranieri. Su obra poética está conformada por Into Perfect Spheres Such Holes Are Pierced (2004, premio Beatrice Hawley);
The Game of Boxes (2012, premio James Laughlin); Human Hours
(2018) y Solutions for the Problem of Bodies in Space (2024).
QUIERO VER...
Quiero ver su cara.
Estaré de nuevo ante su puerta,
sólo serán cinco minutos,
su cara es para mí una señal, pero no sé
de qué. "Estás triste" digo cuando no lo está,
quizá esté pensando en abandonarme, o en morir,
en arrojar piedras al otro lado de la tumba
o en sentarse en el borde de ésta balanceando las piernas,
pero no lloro, hace un momento que no lloro,
hace eones y eones.
I WANT TO SEE...
I want to see his face.
I’ll be at his door again,
I’ll just stay five minutes,
his face is a clue to me but I don’t know
what it means.You’re sad I say when he isn’t sad,
maybe he’s thinking about leaving me, or dying,
skipping rocks across a grave
or swinging his legs at its edge,
but I don’t cry, that was a little while ago,
eons and eons ago.
EN ROUTE
Sola en Siena, compré una botella de elixir,
Elisire di S. Caterina.
La basílica estaba cerrando, aunque las luces *
aún brillaban en la capilla lateral,
la capilla de mármol donde está la cabeza de Catalina,
momificada, dentro de una caja festoneada,
detrás de una reja, bajo llave,
lejos de su cuerpo aún enterrado en Roma.
Permanecí allí de pie unos pocos minutos.
tratando de entender. ¿Era ella arte o realidad?
Cerca de mí, un hombre se pasaba los dedos
por el cabello. Respirando.
Compuesto orgánico volátil mal iluminado
junto al relicario dorado.
Parecía el momento apropiado para tomar decisiones.
Paciencia, urgencia, perdón, aceptación.
Los elixires deben guardarse en relojes.
Hecho de bergamota y vapores,
éste se esparce furtivamente por el amanecer
y quema cuando lo bebo como si fuera aguardiente.
* La autora se refiere a la basílica de San Domenico, donde se encuentra la cabeza de santa Catalina de Siena, muerta en 1939 como consecuencia, se dice, de un riguroso ayuno. Los ciudadanos de Siena deseaban que sus restos volvieran a su ciudad, pero ante la negativa de las autoridades romanas, algunos fieles se hicieron con la cabeza de la santa y la guardaron en una bolsa. Según la leyenda, cuando los guardias les exigieron ver el contenido de aquélla, sólo encontraron un cúmulo de pétalos de rosas. Según otra leyenda, los padres de Catalina se negaban a que ésta tomara los hábitos, pero cambiaron de parecer cuando vieron que una paloma se posaba en la cabeza de su hija.
(N. del T.)
EN ROUTE
Alone in Siena, I bought a bottle of elixir,
Elisire di S. Caterina.
The basilica was closing, though the lights
were still bright in the side chapel,
the marble chapel where Catherine’s head
is mummified, set in a scalloped case,
behind a grille, under lock and key,
far from her body still buried in Rome.
For a few minutes I stood there,
trying to understand. Was she art or fact?
The man next to me was running his fingers
through his hair. Breathing.
Volatile organic compound poorly lit
beside the gilt reliquary.
It seemed like the right time for resolutions.
Patience, urgency, forgiveness, acceptance.
Elixirs should be kept in clocks.
Made of bergamot and fumes,
this one spreads furtively across the dawn
and burns when I drink it down like spirits.
CATEGORÍAS DEL ENTENDIMIENTO
Estoy estudiando lo que no se dice.
"¿Qué?", pregunta mi hijo.
"¿Qué miras?"
Pero no existe explicación.
Sólo puedo hablar del modo en que cae
la luz, el modo en que la sábana de algodón
se extiende sobre su cuerpo mientras él duerme o descansa
o se disuelve, tocándolo con
sus propia brevedad, su olvido.
CATEGORIES OF UNDERSTANDING
I’m studying the unspoken.
“What?” my son asks.
“What are you looking at?”
But there is no explaining,
I can only speak the way light
falls, the way the cotton sheet
lays itself over his sleeping or resting
or dissolving body, touching him with
its ephemera, its oblivion.
ALTAR EN LA SALA
A excepción de la camisa que sacaron del océano,
a excepción de sus propias manos, que siguen doblando la camisa,
a excepción de su propio cuerpo, que una vez sostuvo otros cuerpos,
mi hermana quiere recuperarlo todo–
Si hubiera un dios capaz de salir de caparazones vacíos
arrastrados por las olas hasta la orilla
reparar el daño–
Si el océano guardado en un frasco
pudiera convertirse en sal–
Ella está oyendo cosas:
Un pájaro llamando a otro pájaro,
el gato al otro lado de la puerta,
las espinas de la zarzamora en el enrejado.
LIVING ROOM ALTAR
Except for the shirt pulled from the ocean,
except for her hands, which keep folding the shirt,
except for her body, which once held their bodies,
my sister wants everything back now--
If there were a god who could out of empty shells
carried by waves to shore
make amends--
If the ocean saved in a jar
could keep from turning to salt--
She's hearing things:
bird calling to bird,
cat outside the door,
thorn of the blackberry against the trellis.
La Náusea 
Deja un comentario