El padre Ubú surge de las cenizas de sus propias ruinas para proveer a los mandamases de Silicon Valey de un corpus ideológico. ¡¡Merdre!! Exclama cada vez que lee en X los post de Melon Musk. ¡¡Merdre!! Exclama mientras sacude su palitroque-smart sin conseguir señal de Starlink. ¡¡Merdre!!Exclama cada vez que Donald Trump aparece en una rueda de prensa y ni él sabe lo que dice. ¡¡¡Merdre!!! Exclama cada vez que se produce una transacción en PayPal.
El padre Ubú se siente consternado. El padre Ubú se siente triste, y a la vez, rabioso. El padre Ubú siente que le han usurpado su trono, el padre Ubú, el rey Ubú se siente expatriado, exiliado forzosamente al reino del ostracismo. El padre Ubú exclama en su polaco natal: “em surt el foc pels caixals” que traducido quiere decir algo así como “ama al prójimo como a ti mismo”.
El padre Ubú habla con madre Ubú sobre su posición estratégica y su futuro.
Padre Ubú: Merdre i remerdre!!! ¿Cómo voy a conquistar el mundo si ni siquiera puedo conectar el wifi? ¿Madre Ubú, cómo voy a influir en las nuevas juventudes con esta panza de phinanzas? ¿Cómo? ¿Cómo como tanto no hay manera de adelgazar? Ni dietas, ni gimnasios, ni atrasos ni esperanzas.
Madre Ubú: ¡A buenas horas mangos verdes! Ya lo dice el refrán: la fruta que no está madura déjala correr. Padre Ubú, tú estás muy bien. Tu panza de phinanzas es un logro estético de primer orden. No tiene comparación con la panza del Donald este, que dice que gobierna nuestro país. Hemos de azuzar a la caballería rusticana para volver a conquistar la nación. Hemos de reclamar el reino de los ciegos, y no conceder respiro al que respira. Padre Ubú, ya no estás encadenado al que dirán. ¡Di lo que quieras que lo cumpliremos!
Padre Ubú: Digo entonces y maldigo que las huestes del Donald este se conviertan en estatuas de sal, que el Silicon Valley de las narices estalle en mil pedazos y que con esos pedazos se construya una piscina para las próximas olimpiadas. Digo y maldigo que todas las transacciones de PayPal se vayan a mi bolsillo de phinanzas, que ocupa parte de mi panza. Con todo eso forjaré un futuro en Marte, para que descanse, un futuro glorioso que no sea furioso, una esperanza vana que no sea de lana. ¡¡¡Madre Ubú, sonriamos!!! ¡¡¡ Palantir está acabado!!!
Madre Ubú: ¡¡¡¡Esperanza no es un cha-cha-cha!!!! Oigo de tu boca, que sopla y resopla, cantos de gloria sana que carecen de urticaria. El mundo brilla y resplandece.
¡¡¡¡Cretinos del mundo uníos, un fantasma recorre Uropa, el fantasma del consumismo!!!!
Padre Ubú: ¡¡¡Exactamiente!!! A cada credo le llega su San Martín.
Aparece Donald Trump y atraviesa la escena con ese tumba’o que tienen los guapos al caminar. No dice nada. En silencio aparece y desaparece.
Padre Ubú: ¿Madre Ubú, quien era ese, con esa triste figura? ¿Es que no tiene cordura?
Madre Ubú: No sé Padre Ubú, me pareció un aparecido parecido al presidente, más no sea que el presente aparezca de refilón. ¡Estoy naufragando en un mal de dudas!
Padre Ubú: Pero qué dices insensata, no entiendo qué narices me dices. ¿Por cierto, hay planes y estrategias para la próxima invasión?
Madre Ubú: No, todavía no. No tenemos planes. Pero que mejor plan que no tener plan ninguno.
Sin embargo, hay un joven predicador que dice lo que predices, que el futuro ya está aquí, y que está totalmente enamorado de la moda juvenil…
Padre Ubú: ¿De quién hablas pues, por Belcelbul?
Madre Ubú: Del joven conquistador de las tierras de Nick, allá por donde alguien tuvo ocho esposas. Hablo del comandante Nick CheCordura, que dicen que acelera el tiempo y empequeñece el espacio. Escribió cosas sabias y conquistó el reino del mago Merlín.
Padre Ubú: ¡¡¡Pues lo necesitamos!!! ¡¡¡Traedme al comandante CheCordura!!!
De nuevo aparece el Donald con el mismo tumba’o. De su mano lleva al comandante CheCordura que se para en medio de la escena y mira como Donald se va poco a poco…
Comandante CheCordura, dictador de las tierras de Nick:
(se inclina en una exagerada reverencia) y advierte a Ubú:
Cuidado Padre Ubú. Todavía no sois emperador y ya habéis cometido un sinnúmero tan grande de crímenes que bastaría para condenar a todos los santos de Silicon Valley. Sus gritos acabarán por ser publicados en el X del Melon Musk ese. Debéis actuar con estulticia.
Padre Ubú: ¡Desde luego! Necesito una torsión de dientes y de nariz y una extirpación de la lengua y la introducción de mi palitroque en tus onejas. Con ayuda de tus conocimientos de patafísica inventaremos una lengua de birbibirloque que cause la más profunda de las confusiones.
Comandante CheCordura: En mi reino reina el caos y la más absoluta de las necedades y todo funciona perfectamente. La estupidez es la más sabia consejera y usted, Padre Ubú, es el más necio y estúpido que por las tierras del norte cabalga. Hacer y deshacer, ir y venir, contradecirse constantemente son algunas de las innovaciones que las pócimas aceleracionistas proclaman. Hay que ir rápido para volver despacio. Caminar para descansar. Ir deprisa para vestirse por el cuello de la camisa, pues a la larga o a la corta el galgo a la liebre soporta.
Padre Ubú: ¡Mejor dicho, impasible! ¡La prisa es mala conejera! A toda castaña conquistaremos el mundo. A toda mecha nos desaremos de la chusma proletrada. A todo filispín con conejo y un delfín. Comandante CheCordura es usted nombrado por mi majestad majestuosa Recomandante Ubesco de la caballería rusticana. Saque su espada y conquiste para mí. Rinda pleitesía cortés a mi esposa la Reina Madre Ubú, y límpiele los zapatos y las onejas. Cocínele unos huevos fritos con mantequilla de cacahuete y cántele una jota polaca, aquella de la guerra de los mirmidones.
Estoy contento de estar contento. Pues rey me veo del Valle de Silicón y príncipe de Palantir State. Madre Ubú será consuegra de las tierras de Nick y de Uropa oriental. Polonia para los poloneses y Chechenia occidental para los polacos. Los chechenos emigrarán todos a Wisconsin.
Heme aquí, ya rey de este noble país. Ya me he atizado una indigestión, y ahora comenzaré a apoderarme de toda phinanza. Hecho lo que, acabaré con todo el mundo y me retiraré a mi casa de la playa en Marte. ¡¡¡Pago con tarjeta, que mi jeta bien lo vale!!!
Vuelve el Donald Trump, con su tumba’o a escena. Todos lo miran curiosos y expectantes. Se hace el silencio y Donald pronuncia unas palabras:
Donald: Vendo trumpantojos, vendo trumpantojos de sabores y colores. Trumpantojos en escabeche o escabechina. Trumpantojos de naranja o trumpantojos de limón, uno diferente para cada ocasión.
Entran en la casa blanca acompañados de un tal Epstein, que dicen que copió en papel carbón la teoría de la relatividad y que se suicidó por ahorcamiento. Se escucha el ruido de una orgía que se prolonga hasta el día siguiente o más. Cae el telón. Fin del tercer acto.
Este texto forma parte de un proyecto conceptual al que llamamos KPTLsTs (que está constituido por Carlos Suero, Giuseppe Antonuccio, Antonio Murga Paranoised, RDKPL, d lard 9, PDMF y Ferran Destemple) y que trata en diversos soportes y formatos sobre el capitalismo como elemento constitutivo invasivo o vírico de la raza humana.
Podeís encontrar el primer album “I never thought we would meet” en Hamfuggi Records
El remix sonoro que acompaña el texto es una pieza realizada expresamente para la ocasión por UbúDj. Se trata de una mezcolanza, de un collage, de un tira y afloja de temas acústicos realizados por los componentes de KPTLsTs.
Los collages que aparecen en el texto han sido realizadas por Alberto Lamas mezclando imágenes de publicaciones impresas con dibujos originales de Alfred Jarry.
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Ferran Destemple.
Soy filólogo de formación, pero siempre he rebuscado en lo visual y en lo sonoro aquello que el texto no me llega a ofrecer. Para mí no hay jerarquía entre estos elementos, se mezclan, se arañan o se fusionan mejor o peor dependiendo del soporte. El soporte determina el contenido y el contenido busca el soporte adecuado.
Destripar los interiores del texto, del sonido y de las imágenes y volverlos a montar, como si de un monstruo de Frankenstein se tratara, es un divertimento al que no pienso renunciar.
Me considero un amateur y eso me libera de angustias y obligaciones y me permite fracasar y equivocarme más y mejor.
Si os pica la curiosidad podéis visitar la web de AutismosAutomáticos que coordino al alimón con Pepa Busqué.
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